Je me sens dépassé par tous ces grands artistes

Qui inventent un style ou innovent le beau.

Moi, j’écris l’usuel : œillet, grille, tombeau,

D’une forme fermée, traditionaliste.

Je vis de poésie, le plus simple des arts.

Ah, que dis-je, j’en vis ; poèmes ne paient pas.

Les travailleurs, j’envie ; bohème est un appât !

Mieux vaut étudier, être docteur, thésard…

Mes écrits désuets, personne n’en voudra.

Devrais-je renoncer ? Mon heure ne viendra…

Pourquoi écrire seul s’il n’y a plus d’espoir ?

Qu’espérais-je de mots futiles à la vie,

Qu’ils soulagent certains, qu’ils redonnent l’envie ?

Vie et envie… C’est ça ! Le reste est dérisoire.