L’air s’échappe de ses poumons comme d’un ballon crevé.

Je me demande combien de temps il lui reste ? Deux semaines ? Une ? Peut-être moins. J’ai presque envie que ça s’arrête maintenant pour ne pas avoir à supporter une minute de plus ce sifflement.

Je croise son regard terne. J’ai oublié l’éclat qui y brillait avant.

Je caresse sa joue. Elle est sèche et creuse, comme un cratère de lune. Je replace une mèche de cheveux derrière son oreille. Ils sont gras et une odeur aigre s'attarde sur mes doigts. Je replace le drap sur sa poitrine qui se soulève au rythme d’un métronome lent et déglingué. J’attrape l’oreiller sous sa tête, lui redonne un peu de gonflant avant de le poser sur son visage. Le visage que j’ai embrassé tant de fois.

Et j’appuie.