Les feuilles collent à la chaussée. Ton visage devient rugueux comme le bitume après les gelées.

La pluie tombe en un air humide et serré, molécules pulvérisées et pénétrantes.

Raconte encore.

La vie, les matins, les promesses.

Le monde, vide.

Les êtres ailleurs, parcourent des déserts.

Les forêts habitées.

Les brumes.

Elles vivent dans ta mémoire,... disponibles.

Cela fait-il une différence ? Ne plus toucher leur chair.

Etre là.