Mourant est l’été

quand les jours ne font que se raccourcir dans une course effrénée

quand s’esquissent les champignons dans un joli ballet

quand le froid s’installe dans la durée.

L’horizon se teinte de rouge et d’ocre

tandis que les âmes viennent pour le sobre

cortège funèbre du mois d’octobre.

Essoufflée est la lumière

qui, à la vesprée venue, se joint à la pénombre de la mer

au son des prières.

Gris est le ciel

quand la pluie révèle les sourires artificiels

quand se rassemblent les poètes trimestriels

quand arrive l’abondance essentielle.

L’automne, cette mutation, s’extirpe du rideau

dans une explosion de couleurs que les poètes affectionnent d’un air nouveau

pour peindre les délicieux potages chauds.

À table est l’arrière-saison

installée dans le coin d’une toile près d’une infusion

accompagnée de porcelaines assorties à la fusion

des saveurs d’une saison sur le point d’entretenir son ascension.