Après une longue heure de marche, Frank décida d'installer le camp dans un recoin caché par les hauts arbres feuillus de la forêt. En tant que commandant d'armée, il était de son intérêt que ses hommes soient reposés et en bonne condition morale le jour de la bataille. Une fois les tentes montées, il convoqua le connétable dans la tente royale.

• Comment se tiennent nos troupes, connétable ?, questionna le Roi.
• De manière générale, le moral est au plus haut. Toutefois, nous comptons trois hommes au moral instable. Il serait judicieux de les exclure avant qu'ils ne contaminent les autres !, répondit Twitch de Manette-Violette.
• Quelles sont leurs relations avec leurs camarades ?, questionna à nouveau Hell Frank.
• Ni bonnes ni mauvaises.
• Connétable, ces hommes sont peut-être fragiles mais nous devons tirer profit des qualités de chacun dans une guerre.

Le connétable, dans son exagération habituelle, chouina d'un air mélancolique :

• Mais, Sa Majesté... Ils vont démoraliser toutes les troupes ! Nous devons privilégier les hommes effrayants, grands, forts et courageux ! Ces trois hommes-là, votre Grandeur, vont fuir la bataille et humilier notre armée !

Frank lui répondit tout naturellement :

• Regardez, lui, là-bas ! Il tient son épée comme une putain, mais sa vision d'aigle nous donne un temps d'avance sur l'ennemi. Et lui, ses yeux sont ceux d'un vieillard mais son expérience sur le champ de bataille est enrichissante. Ajoutez un épéiste talentueux à ces deux hommes et vous avez une armée impénétrable.

Le connétable se contenta de garder le silence, prit au dépourvu par la connaissance de son seigneur.

• Amenez-les-moi. Nous allons chasser ensemble. Cela leur changera les idées, conclut Frank.

Twitch de Manette-Violette convoqua les trois soldats à l'entrée de la forêt. Le Roi Hell Frank les emmena tous les trois chasser le dîner du soir. L'un portait la lance, l'autre l'arc et le dernier une épée en acier. Après quelques minutes de marche, l'un des soldats remarqua un sanglier. Le soldat tendit son arc, prêt à faire feu. Hell Frank chuchota pour ne pas effrayer la bête :

• Calique ! Un sanglier se chasse avec une lance, pauvre fou !

Le soldat devint rouge de honte. Le soldat avec la lance s'avança et par malheur, fit craquer une branche qui alerta le sanglier. Prit de peur, l'animal s'enfuit au fond des bois. Le soldat épéiste, furieux, attrapa par le col son camarade.

• Imbécile ! Tu l'as fait fuir !

Le Roi riposta immédiatement :

• Cessez vos balivernes, avant que je vous fasse envoyer au cachot !

Le soldat n'entendait pourtant pas en terminer ainsi. Il assena plusieurs coups de poing au piètre chasseur. La fureur diabolique du Souverain s'abat :

• Guerriers ! Envoyez-le au cachot !

D'emblée, des guerriers des diablotins arrêtèrent le fou furieux et l'emmenèrent dans la prison du camp. Finalement, ils devront tous se passer de dîner...

De retour au camp, les esprits devinrent plus calmes et le silence reprit sa place alors que ceux qui n'étaient pas de garde partirent se coucher à l'extinction des feux. Un vent tempétueux souffla lorsque les ténèbres du souverain Hell Frank cogitèrent dans la tente royale.

• Sa Grandeur devrait aller dormir, il se fait tard, dit Mike d'Uia, le chambellan de la cour.
• Vous tombez bien, chambellan.
• Que peut faire votre humble serviteur pour précipiter votre couché ?

Frank se retourna et fit les cent pas, mains jointes derrière son dos.

• Notre armée grandit et l'incident de tout à l'heure démontre bien qu'il est temps de nommer des archivistes pour faire respecter l'ordre de la Connaissance.
• Oh ! Si glorieuse réflexion que vous avez en cette nuit, votre Majesté ! Épatant, vous êtes ! Toujours épatant !
• Si je voulais me faire cirer les bottes, un de mes domestiques est spécialement payé pour cela, chambellan, s'agaça le souverain. Auriez-vous des noms à me recommander ?

Mike d'Uia éleva légèrement son menton, réfléchissant à voix haute.

• Humbles guerriers... Hum... Dirais-je peut-être Wiz le Bot ? Oh, bien trop vicieux personnage... Ou bien, Jean Guy des Montagnes... Pourquoi, pas ! Ou encore, oh... Oui, oui, oui ! La première place revient à Max Poil-de-Chest, communément appelé Le Fou !

Frank s'arrêta net. Il ne s'attendait pas à ce qu'un fou lui soit conseillé.

• Un fou ?! Me recommandez-vous de nommer un fou ?
• Mon Roi, je ne vous recommande pas n'importe quel fou ! Je vous recommande le Fou !

Un léger ricanement incertain se dégagea de la bouche du Roi.

• Et pourquoi devrais-je avoir besoin d'un fou pour diriger un régiment ?

Le chambellan semblait pour autant sérieux et assuré de la qualité de sa recommandation.

• Détrompez-vous, Majesté. La famille Poil-de-Chest n'est pas à sous-estimer. D'un simple rire, le plus jeune d'entre eux, Max, est capable d'endiguer toute forme de nuisance.
• Certainement pas des nuisances sonores... Je connais votre sagesse, Mike d'Uia, mais j'ai besoin d'y réfléchir. Préparez-moi mon lit.

Après une belle révérence, Mike d'Uia partit préparer le couché du monarque.