La clepsydre s’écoule et

  L’empreinte du temps,

  Subterfuge de l’avenir,

  Se colle, viscosité sans nom,

  Au héros éponyme sorti

  Du néant. Le chaos l’attend,

  Source de réconfort, malgré tout.

  Paroxysme du leurre qui ceint

  L’âme, étroite angoisse de celui qui, par une belle nuit,

  S’éteint dans son lit de ronces.

  Car la fin’amor, secrètement, le suit.