J’ouvre le tiroir de ma commode. A l’intérieur, une feuille, poussiéreuse,

jaunie. Une écriture à l’encre bleue, aux traits penchés. Silencieuse…

Je relis ces mots et je pleure

Je croise mon regard dans mon miroir

Je vois, les cernes, la pâleur

D’un temps passé si amer ce soir.

Dans ce reflet, j’aperçois au coin de mon oeil

une larme qui naît et se faufile, jusqu’au seuil

De ma vie, ébréchée. Elle me nargue, m’évite,

Se défile. Ma main la poursuit, s’irrite.

Mais, la petite perle transparente poursuit sa route

Au gré de mes mots, de mes doutes.

Et finit par s’arrêter, là, sur mon cœur.

Ici, elle se pose et meurt.

Soudain, une fleur jaillit.

Immédiatement la voilà cueillie.

Une autre, froide et noire, surgit.

Je l’attrape dans un sombre cri.

Et m’écroule sur le sol, terrassée

Par la vie. Morte, tuée par mon passé.

Morte sans avoir fini de vivre,

Le reflet, peu à peu, s'efface : ici, plus d’avenir.

La fleur, satisfaite d’avoir accompli

Son forfait, s’offre à nous dans un rire plein de mépris.

La terrible plante peut enfin faner, dans le repli

De mon existence, définitivement flétrie.