À trop flirter avec les chimères, à force d'embrasser le vide, mes lèvres se sont gercées, ma peau craquelée.

Mes baisers ont le goût du sang.

Quand nous nous reverrons, il faudra que tu sois vampire, ou cannibale. Il faudra que j'expie, ma chair en sacrifice, pour t'avoir trompée avec l'Insomnie, pour m'être blottie sous ses draps frisquets, pour avoir feint d'aimer coucher avec les ombres et un traversin raide ; à fantasmer ta peau, tes phalanges arquées toute gantées de souplesse, les griffes acérées dont tu graves mes bas-fonds. Loin de tes punitions, mon quotidien trop sage est d'un ennui morose.

Comment osé-je me plaindre ? Je ne fais pas le moindre effort.

Car je veux être indigne.

Plus je t'exaspère, plus sévères sont tes remontrances. Et plus extrême sera ma transe.