Manger.

La faim me tiraille l’estomac. La truffe en l’air, recherchant une odeur. Les pattes posées sur l’herbe mouillée par la rosée, chercher de la nourriture.

Manger.

Tout à coup un bruit comme... un clic. Un humain accroupi avec son bâton de feu. Aboiement. Mon ennemi de toujours à ses cotés. Vite, bouger ou mourir.

S’enfuir à toute vitesse slalomant entre les arbres, sautant les talus. Le vent siffle dans mes oreilles, glisse sur mes poils. Courir. Loin dans la forêt.

Des hurlements. La tanière, emplie de la meute à laquelle j’appartiens. Prévenir. En premier le mâle alpha.

Après des grognements, attendre. Bien cachés. Connaître par cœur le territoire. Se réjouir. Se délecter.

Des humains approchent. Grondement général. On charge. Surprise les bipèdes. Ils hurlent, frappent, tirent en l’air. Le boucan s’amplifie entre les arbres.

Aucune peur on est plus nombreux. Ils sont tous à terre, paniqués, effrayés.

Coup de dents, attraper la gorge. Entendre un râle. Tirer, tirer, sentir céder. Chaleur du sang. Excitation, délectation, plaisir.

Manger.