L'amour n'est que du lait. La vache que l'on trait.
Une monnaie d’échange, un gain à satisfaire.
Une denrée pas chère, fruit d’un sociétaire.
L'amour — ce n'est qu'un fait — c'est juste pour le blé.

Et nous, pauvres songeurs — petits consommateurs —
Croyons en quelque rêve — une envie vaine et brève —
Cette envie qu'on achève — songe que l'on crève.
Et nous, dans nos malheurs, cultivons nos erreurs.

Ô l'amour si divin — trésor dans son écrin —
Renaît telle la rose fraîchement éclose,
Qui seule se repose, puis, fière, dépose
L'effluve d'un parfum — souvenir orphelin.

Et nous, les bienpensants, fidèles, bienveillants,
En toute circonstance, aimons dans le silence,
Démons de la démence, aimons la défiance !
Lucides par moments — aveugles pour un temps.