Il glousse, il glousse, le diablotin à la peau perspirante, le fielleux globuleux de l’immonde limon.

Son gourdin de sport fermement empoigné, sa crinière cuivrée court le long des ruelles de la cité maudite.

Sa batte trace le chemin vers sa prochaine victime.

Il pointe de son doigt gluant et de son sourire édenté.

Ce sera lui.

Le malfaiteur crapotant dépose son formage infect.

Malodorant présent, malheureux présage, affront du Nord trônant fièrement sur le paillasson du tipi du thaumaturge.

Le tendre aux battes caquette et repart se coucher.

Le méfait est accompli, le crime est parfait : le chaos commence dès la première journée.

Et l’oculaire étoile du matin se gausse du délectable bourg d’ésotérisme, un chalice d’orge perlant entre ses rayons obscurs.

Le village de Châteauvieux se réveille...