L'origine du nom qu'elle portait était tout aussi tragique que le sort qu'avait connu Frida Everstein. Frida était une femme passionnée par les fleurs, mais une obsession pour les dahlias avaient fini par se manifester peu de temps avant la naissance de sa fille.

Elle avait fait planter toutes les variétés de dahlias dans les jardins, mais surtout, elle n'avait de cesse de les peindre. Des milliers de tableaux jonchaient les murs de son atelier.

Et Dahlia se trouvait justement dans l'antre d'artiste de Frida.

Ses pas l'avaient mené dans cette salle sans fenêtre à l'étage. Dimitri avait disparu à travers les différentes pièces du château en visitant les lieux.

Elle se sentait bizarre dans cet atelier... Son atelier.

Il régnait ici une ambiance lugubre. Comme si le fantôme de sa mère était toujours là. Dahlia jura qu'elle pouvait sentir sa présence. Un frisson glacial parcourut son échine. Elle se sentit mal à l'aise, mais elle ne parvenait pas à détacher son regard du pupitre au centre de la salle.

Dessus reposait une toile inachevée.

La jeune femme laissa son corps la guider jusqu'au petit tabouret de bois. La peinture l'appelait. Ses mains saisirent la palette ; l'acrylique aurait dû être sèche, pourtant, ce n'était pas le cas.

Les traits prirent forme après quelques coups de pinceau.

Un dahlia noir fané lui faisait désormais face.

Mais elle discerna autre chose. Son propre reflet à travers les pétales de cette fleur sinistre.