J'sais pas pourquoi j'peux pas la garder. Elle n'est à personne, cette souris. J'lai pas volée. J'l'ai trouvée morte sur le bord de la route.

Des souris et des hommes (1937) de John Steinbeck

La souris regardait le gâteau submergée par l'envie. Il eût l'impression qu'elle se frottait les mains. Mais c'était du faux. Elle innova l'odeur, la texture, la saveur.

Elle savait qu'un jour, un chat, une chatte viendrait la dévorer, mais elle était fausse, elle aussi. Elle aurait tellement voulu être une souris grise.

Pas une IA.

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