Aussi loin que l'on pouvait s'en souvenir, l'Ordre des Gyrovagus avait toujours existé. Personne ne s'était jamais vraiment soucier d'essayer de remonter jusqu'à la source de sa création.

Le Patriarche le plus ancien dépassait les cent années de vie et son propre Maître avait vécu jusqu'à plus de cent vingt ans. La transmission s'était faite le plus discrètement possible dans un quasi huis clos, selon un rituel hors d'âge.

C'est pendant cette cérémonie qu'on utilisait la langue sacrée des Moines-guerriers, telle qu'on la parlait dans les âges les plus reculés, à une époque où cette terre n'était quasiment pas peuplée. Les premiers colons étaient arrivés ensuite, au fil des ans, venus d'un autre système solaire pour échapper à la destruction de leur monde trop pollué et trop peuplé.

Les Moines avaient fondé un premier monastère et exploré ce nouveau monde. Ils ne disaient rien sur ce qu'ils avaient dû affronter ici, au coeur de ces montagnes ni au sein des nombreuses forêts entourées d'eau. Ils opposaient un visage hermétiquement fermés à toutes questions concernant ce sujet. Les runes qu'ils utilisaient pour compiler les chroniques de ces instants, n'étaient connues que d'eux seuls et transmis aux seuls disciples entrainés à leur succession.

C'est pendant cette initiation qu'étaient aussi transmis les sons sacrés qui ouvraient les portails.

Quelle faille avait permis aux créatures sombres de se faufiler au coeur de leurs cités ? Nul ne le savait.

Quelques uns s'étaient cependant échappés.