Je lâche la pierre au sol, ajoutant une tache dans la neige souillée.

Mon ventre gargouille d’impatience.

Je tombe à genoux et plonge mes dents dans la chair encore chaude.

C’est plus dur que prévu, la peau résiste, mais je finis par parvenir à arracher un bout.

Le sang goute le long de mon menton puis au sol, rejoignant toutes les autres marques purpurines qui souille déjà la blancheur environnante.

C’est de la viande de biche, c’est fondant…

Malgré mon dégout originel face à cette nourriture cru dont la vie ne s’est échappé qu’à l’instant, j’y prend lentement gout.

Et je n’ai de toute façon pas le choix. Il n’y a rien d’autre à manger dans cette crevasse…

C’est une biche.

Je mange de la chair d’une biche.

Pas de ma sœur.

D’une biche.