L'on s'en va

L'on s'en va un beau jour au détour d'une rue, le souffle court et la raison perdue. L'on s'en va un matin, cent vingt ans dans les os, des crevasses dans les mains, un vent froid sur le dos.

L'on s'en va quand se figent les discours grinçants, les larmes qui fustigent et la vie se répand. L'on s'en va sans rien dire : le silence est vautour. Du pays des rires on n'est plus qu'un contour.

L'on s'en va, c'est sûr, espérant qu'une main heureuse empêche un instant le plongeon éternel,
profitant d'une rature, oubliée du destin, qui creuse une brêche dans la vie du mortel.

L'on s'en va !
L'on s'en va !
Moi aussi
je m'en vais.