Ci-gît Martin. Victime ?

Martin, syndicaliste et cruciverbiste depuis trente ans, n'aime pas les rumeurs.

 — Rumeurs ! Rumeurs ! pourfendait-il à longueur de temps en bas de chez lui.

Lui, qui voulait défendre sa peau de l'imbécilité générale, arpentait les rues du quartier toujours plus remplies d'enfants au regard abruti par la télé-réalité. " La réalité, s'évoquait-il à lui-même sans hypnose, elle est là, dans la rue. "

 — La rue meurt à cause de vous ! évangélisait-il au garde-à-vous.

Vous devinez fort aisément que Martin en fit un combat de tous les jours. Jours funestes cependant, car les ragots s'entrechoquaient dans un écho impitoyable. Un univers impitoyable qui aurait tant plu à Jr Ewing, son héros d'enfance.

 — Enfance malmenée ! postillonnait-il à s'en nettoyer les pare-brises qui lui servaient de lunettes.
 — Serpent à lunettes ! voleur ! bandit ! lui urinait-on des fenêtres, bien cachés derrière les rideaux, les mains en porte-voix.

Alors, ces voix s'accouplaient pour donner naissance à une nuée d'histoires immondes sans queue ni tête dont le personnage principal, Martin, aller devoir en faire les frais. En matière de frais, d'ailleurs, il s'y connaissait bien puisqu'il était le trésorier de l'association locale des lettrés octogénaires de Bourges, des cruciverbistes gâteux tordus comme des érables de plusieurs siècles, à la sève molle et aux dentiers collés au camembert.

 — Un camembert à cinquante-six euros, quand même ! blâmaient-ils, le teint blême, le mercredi après-midi, brandissant des R.I.B.
 — Vos R.I.B., vous savez où je me les mets ? sussurait-il en aspirant son thé au sucre de canne.

Justement, une pluie de cannes et autres objets volants non identifiés - on aurait cependant aperçu un déambulateur - s'abattit sur Martin qui, malgré deux années complètes de fit-cross et de self-defense à trois cent dix-neuf euros l'abonnement, ne résista pas et succomba lentement à ses blessures.

 — Blessures de vioques ! zozota-t-il avant d'expirer.