L'oiseau danse. Ses plumes bruissent peut-être, mes yeux les voient frémir. Ils suivent le dessin de son vol.

Plonge vers le haut, plonge vers le bas, courbe et pivote, ouvre grand ton bec dans un cri que je n'entends pas. Les sons du monde qui m'échappent sont là, sous tes ailes, ils s'effritent, inutiles. Tes volutes me suffisent. Ta beauté m'émêche. Et voilà que s'ajoute à ma joie un brin d'émerveillement.