Il avait quelque chose d'extravagant, c'est sûr. Ses vêtements n'avaient clairement rien de luxueux, mais ils tapaient à l'oeil de tous. Le gris sale, porté par son corps svelte et son incroyable gestuelle, prenait des teintes bleutées dans l'imaginaire des uns et se lissaient en un souris élégant pour les autres.

Bien qu'on dise "il" par pure habitude forcée par une éducation patriarcale, personne en réalité n'aurait su dire s'il s'agissait d'un homme ou d'une femme. Et on s'en fichait bien. C'était un être important pour le coeur des gens qui le voyaient passer, là, comme ça, comme une créature des rues, comme une élite, une seigneurie. Il dansait élégament entre l'essence et l'impalpable.

Et puis, une fois qu'on avait passé son épaule, une fois que sa silouhette s'éloignait d'une démarche souple et sautillante, il n'en fallait que peu pour réaliser qu'il n'était rien qu'un songe. Un fantasme, un battement de coeur furtif, qui passe sans jamais vraiment s'effacer.