Engluée. C'est le mot, sans aucun doute. Engluée dedans, engluée dehors. Je suis écœurante, je suis trop, je donne envie de vomir. A quoi sert d'avoir un bon fond s'il ne s'exprime jamais ? A quoi servent les émotions si elles restent terrées au-dedans, bien contrôlées, jusqu'à ce qu'elles nous noient de l'intérieur ?

Des efforts, encore. Des efforts, toujours. Mais jamais assez. Tamponnée "insuffisante".

Et cette envie de se recroqueviller, d'abandonner, de se cacher. "Pardonnez-moi. Pardonnez-moi d'avoir oublié, un instant bien trop long, que je n'ai pas ma place ici."

Je ne suis pas écœurante. La nausée, c'est le monde qui la donne. Je n'ai pas ma place ici.

Les immondices et les beautés se sont mêlées dans un seul nid. Je n'ai pas ma place ici.

Je suis ratée, ou trop bien faite. A la fois gênée et gênante. Ou bien gênée parce que gênante. Et gênante parce que gênée. Voilà comment on s'englue : c'est une vie sans issue.