Enfant du désespoir

Court dans un désert

De fresques, dans le noir

De ces pleurs fous, vers

Une fin si illusoire.

Caressant de rares

Brindilles fines, rasoirs

Aux lames de mare,

Il se cisaille le sang.

Tombant par rafale, le soir

Irradie l’amer firmament

Embrasé par un manoir

En feu. Dans ce miroir

Il ne sait pas où il va,

Enfant du désespoir,

Alors il s’efface là.