C’est tôt le matin.

Les rues sont désertes.

Seul un maigre chien

Renifle la puante crête

D’un tas de poubelles.

Sortant d’un immeuble,

Regardant la nuit cruelle

Décliner et la terre meuble

Reprendre sa place,

Il marche sans savoir

Ou il va. Traversant une place,

Il voit des fantômes boire

Au goulot de bouteilles,

Dont le liquide, telle la bile,

Ronge les gorges pareilles

A l’acide sur une veine fébrile.

Continuant sa déambulation,

Les senteurs de cafés,

De viennoiseries, de thés,

L’enveloppent, douces radiations.

Baladin des brumes,

A son passage le monde

S’éveille. Le sol fume

Sous la pression des ondes

Brulantes d’un soleil

Larmoyant. Les bleus

Du céleste océan réveillent

Les moineaux fiévreux.

Les pluies de la veille

Ont laissé place aux miroirs

Et autres merveilles.

Le froid, rude rasoir,

L’assène de ces coups,

Lorsque s’arrêtant,

Prenant un instant,

Pour voir un enfant qui joue,

Il sort ses mains imprudentes

De ces chaudes poches.

La semelle battant la latente

Terre, il croise un passant, brioche

A la main. Lui n’avait rien

Mangé depuis le jour

Ou il avait laissé les siens

Qu’il avait quitté pour toujours.

De leur nid, des pigeons

S’envolent, le sortant

De ces tourmentes visions.

Autour de lui, lentement,

La foule s’embourasque

A présent. Devenant pigeon

A son tour, mettant son masque,

Il se fondit dans la masse de pions.