Un square, un quai... les bouquinistes du quartier

Qui cachent des croquis, des cartes, des coffrets,

Que des collectionneurs découvrent, incrédules,

Endormis et lassés d’attendre un héritier,

Dévoilent aux passants leurs intimes secrets,

Alors que sur les toits, descend le crépuscule.

Un nom si raffiné comme un bijou précieux

Qu’a façonné la main experte en artifices

Pour de riches amants d’argent, d’or, de diamants,

Et de femmes aussi, et de leurs cous gracieux.

La pipe de Maigret, orfèvre du trent’ six,

Hante le lieu du crime et du renseignement.

L’espoir d’un avenir au-delà de l’instant

Projette le regard vers l’horizon marin,

Spectacle de bateaux dont un rideau de brume

Prive nos yeux gourmands d’un ballet persistant.

Ferroviaire ou fluvial, quai du port, pèlerin,

Tu nourris mon esprit et tu grises ma plume.