— Tu l’as ?

  — Ouais, j’ai ta puce.

  — Comment t’as fait ?

  — Comme d’hab’

  — May, t’es pas obligée de te prostituer pour…

  — Mais non ! Je te l’ai déjà dit ! Je leur donne juste un gros câlin, ça fait des années que j'fais ça, c’est tout !

  — Ok. Appelle ça comme tu veux. C’est ton corps après tout.

  — Tu m’énerves. Sois content et tais-toi ! Bon, on peut avoir des infos ?

  — Oui. Attends, je me connecte. Surveille si y’a pas des gardiens.

  — T’inquiète, vas-y !

  — Skit ! Internet est corrompu ! Tout est contrôlé. Des infos bidon, des sites de propagande.

  — Ton article, tu le trouves ?

  — Attends, faut que j'craque un portail de protection pour accéder à l’Internet libre en Australie. Voilà. Je récris le code source. J’y suis presque…

  — Merde, y’a Dalmont qui se pointe ! Dépêche !

  — Bingo ! Je fais une copie !

  — Planque tout ! Redonne-moi la puce. Je vais la rendre à mon maton. Je reviens.

  Le gardien était assis sur des palettes, dans une ruelle donnant accès au réfectoire. Il fumait une cigarette d’un air contemplatif, un sourire béa aux lèvres. Je posai la puce sur le rebord d’une fenêtre, sans dire un mot. Il semblait vraiment avoir apprécié notre récent échange. J’allais partir ; il m’attrapa le bras.

  — Je sais pas ce que tu m’as encore fait mais… je me suis jamais senti aussi bien.

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