L’action se passe entre 15h00 et 16h00 de l’après-midi dans le nord de Limoges.

J’ai mis un film de Godard dans le lecteur dvd du salon pour bien me vider la tête. J’aime bien Godard, il te prend une caméra super8 et il te fait du cinémascope, un micro de guitare et il te fait du surround. Des gens de son immeuble et il en fait… des gens de son immeuble. Dommage qu’on ne lui ait jamais donné les moyens de faire du cinéma. Bon, passons…

Jack est absent,  j’en profite pour m’installer dans son fauteuil.  Tout se passe pour le mieux, Gréta m’a préparé un thé pour me ravigoter, façon Berlinoise années quarante. Je m’endors dans un sommeil aussi profond que le gouffre de Padirac. Après cette lobotomie inattendue, au réveil, je ne sais plus ce que je fais dans ce fauteuil. La lettre, le défi de Jonas, tout est oublié. Je me demande comment je vais faire pour tenir 24 épisodes et souvent c'est là que le destin vient frapper à ta porte, en l’occurrence à la télé.

Au moment où je m’y attends le moins, une information dans le poste me fait tendre l’oreille.  Il y est question du pape Ahmed II en voyage à Paris depuis hier. Il serait de passage dans la capitale pour renouveler sa garde-robe, à la recherche d’une burqa blanche jupe plissée, un truc chic et entrainant, façon sixties.

Le téléphone sonne  à l’unisson avec la musique à fond de « eye of the tiger ». D’habitude j’aime bien, mais là je craque, puisqu’on laisse sonner. J’ai l’impression que je vais voir débouler en peignoir Stallone dans Rocky Balboa.

Gréta et  moi, décidons toujours de ne pas répondre mais je sens bien une certaine angoisse s’installer sur son beau visage si particulier qui fait que je ne sais jamais si elle est de face ou de profil. On décide finalement de répondre. Je mets le haut-parleur. « Allôôô » ! dit-elle de sa voix cristalline de plusieurs Mhertz, à briser un hublot de scaphandre.

Une voix d’homme répond :

— Vous n’avez pas suivi mes consignes, vous allez devoir en payer le prix fort, nous avons enlevé Jack à la sortie de l’école. Il ne vous sera rendu que lorsque vous aurez abattu le Pape. 

— Mais Jack est un chien, c’est quoi cette histoire d’école ? dit fébrilement Gréta.

Je ramasse le vase renversé par l’onde de choc. L’homme reprend :

— Demandez plutôt au scénariste qui écrit n’importe quoi depuis le début.

Je rassure Gréta en lui tapotant à nouveau sur la tête, comme pour amadouer un saint-Bernard. Je vais lui en parler et lui dire qu’il se calme un peu avec son imagination à deux balles.

Gréta en pleurs, tenant la photo de Jack qui écoute Doc Gynéco sur le baladeur qu’on vient de lui offrir, pour son premier anniversaire. Une grosse larme perlant de sa joue s’écrase au sol, emportant une fourmi dont le corps ne sera retrouvé que quelque jours plus tard. Elle me regarde droit dans les yeux, je me mets donc de profil, et elle me dit :

— Jure-moi que tu me ramèneras Jack.

— Je te le jure, ma chérie, sur la tête de ton père.