Il est du haut de la campagne.
Il est cerné, plein de hargne.
Il est Lucifer à la recherche.
Il est des âmes que l'on déteste.

A l'ennui dans l'isolement,
A verdir les sentiments,
A s'avouer vaincu, parfois,
Pour rougir au pincement des doigts.

Il est fantassin et garde-fou.
Il est cœur dans les remous.
Il est magie qui se meurt.
Il est câlin dans la douleur.

A se rendre fantastique,
A s’extasier de l'Amérique,
A s'unir comme autrefois
Pour s'enlacer une dernière fois.