Le cabanon en bordure de plage avait perdu de son pimpant.

De la tonnelle, il ne restait qu'une frêle armature. Quelques joncs nus.

À l'heure du peu d'ombre, le vieux pêcheur s'asseyait sur un fauteuil canné.

Pour compagnie, il sortait une nouvelle bouteille. Un rouge des vignobles de la région.

Il n'en avait jamais changé. Il allumait une pipe. Pas besoin de verre pour boire, ni pour trinquer avec un voisin.

Tous avaient fui le lieu dit vers des villes plus alléchantes qui vantaient une vie douce sans effort.

Il n'était pas pêcheur d'eau douce. Il avait résisté.

Assis face à la Méditerranée, qu'elle soit d'huile ou démontée, il poursuivait sa vie.

Commençait alors le dialogue avec la grande bleue.

Elle susurrait à ses oreilles d'autres temps, plus agités, plus colorés.

Comme il aimait, les yeux mi-clos, raviver les lieux et les êtres. La mer savait. Elle lui renvoyait tous les échos qu'elle avait jalousement gardés au fond de ses sables. Polis comme de jolis coquillages, il recevait des souvenirs qu'elle lui contait. Parfois, il lui rappelait les tours de force qu'elle lui avait joué, tandis qu'il tanguait fort avec ses filets de pêche étendus. il en avait vu le vieux pêcheur.

Aujourd'hui, de grands chalutiers ratissaient en torturant son amie la mer. Une rasade du vin des sables peinait à ôter l'amertume qu'il éprouvait.

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Une semaine, un thème #4

Lancé par Shephard69100

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