Sur le comptoir, une sonnette. L'accueil de l'hôtel ne souffrait pas de l'afflux de touristes.

Au mur, une boite à clefs tout droit sortie de "l'hôtel Bertram" du polar d'Agatha Christie, se dit-elle.

Elle cliqua donc sur la sonnette défraichie, d'un temps révolu où l'on commandait au portier d'appeler un taxi pour aller à Oxford Street, réaliser ses emplettes.

Pour une nuit, cela irait.

Elle trouvait là le décor parfait pour s'imprégner de l'ambiance qu'elle souhaitait décrire dans son roman.

Inutile de s'apitoyer sur son licenciement tout frais. Elle mettrait à profit cet accroc, aux répercussions certaines sur son compte bancaire, pour trouver du sens à son existence.

- La numéro 9, au premier étage mademoiselle, vous conviendra-t-elle ?

Comme sa date de naissance, le neuf janvier. Avec un sourire, elle prit la clé.

L'avenir se dessinait sous de bons auspices.

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Une semaine, un thème #4

Lancé par Shephard69100

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