Cher inconnu

Je ne suis pas quelqu’un de fort. Je ne suis pas quelqu’un de bien. Je ne suis pas une adulte. Je ne suis pas indépendante comme je prends de tant de temps à le faire croire. Je ne suis pas insensible. Je ne suis pas froide. Je ne suis celle que les gens s’amusent à aimer ou à détester. Non, loin de là. Je suis une enfant. Je suis apeuré. Je suis craintive de tout le monde, des mains tendus, des sentiments, des mots que l’ont peu prononcé. Je suis une petite fille recroquevillée dans le noir qui à peur de déranger. Une de ses adolescentes au passé sombre, au poignet emplis de cicatrices, au sang qui à déjà coulé. Je suis de ses gamines qui pleurent le soir, quand les murs et leur silence est le seul réconfort qu’elles peuvent trouver. Je suis une mioche qui mens, qui essais de ne rien dévoiler de sa personne, qui tiens le monde à l’écart. Je suis une môme qui a peur de l’amour, de l’attachement, de la confiance, qu’on lui préfère quelqu’un d’autre, de la déception, de la douleur. Je suis une coquille vide dans le fond, une épave, un vase brisée, recollé encore et encore. Je suis de ses mécréants qui ne prie que lorsque la douleur est bien trop forte à supporter. Je suis brisée, émotive, incontrôlable. Une bombe à retardement qui retient tout, un barrage constamment sous la pression. Je suis sur le point de craqué, d’exploser, et pourtant, je vous regarderais tous avec un sourire, une réponse que je ressortirais à toute les sauces, car tant que j’ai le cœur qui bat, ça va…