On regarde le temps qui passe. Un moment qui nous échappe. Le temps qu'on ne peut rattraper, car si vite consumé. Je suis là tranquille, sous la chaleur d'un jour, et je regarde le temps. Pourtant, il est invisible, on ne peut ni le voir, ni le toucher. Mais je l'observe, j'admire comment il passe aux grès des actions fugaces. Il n'a pas de goût ce temps, mais il me paraît amer. Car j'aurai pu profiter et aimer passer les moments qu'un monde différent aurait pu créer. Mais je suis dans le mien et je regarde le temps qui passe. Viens à l'observation l'ennui. Un ennui cruel, certain pourrait dire mortel. Mais il ne me tue pas, je n'en suis pas las d'être là. Parce que j'ai des choses à faire après que ce temps passe. Pour moi, c'est le temps mort. Alors que les minutes s'enchaînent, je suis là et j'écris. Mon monde s'arrête. Rien pour me ramener aux péripéties simples de la vie qui se déroule sous mes yeux. Sûrement une chose peut-être... Que le temps passe.