Lors de nuits qui suivent celles particulières,

Il parvient jusqu'à sous mes draps,

Et taille mon ventre en arrondi.

C'est un artiste,

Dit un grand homme,

Ni de taille grossière,

Ni taillée,

Vêtu d'un tailleur.

Je devins mère au Sabbat,

Lors des orgies des dieux,

Et porte l'aurore suivante,

Le fœtus de mes horreurs,

Semblable à Pandore.

Je l'avorterai,

Lorsque je pousserai.

Mais ses charpentes, elles, resteront ;

Pour ne jamais oublier.