L'auteur sait bien, il n'écrira rien. Son esprit est ailleurs et sa maîtresse l'embrasse. Les fées plongées dans un profond sommeil, il projette de son sein les pensées qui le harassent. Constellation illusoire de non-dits et de non faits, rêves morbides dans ses yeux le terrassent.

Et il s'évade, et il s'enfuit, mais revient toujours vers son bourreau. Encre sur ses mains, et sang sur le bureau, il est trop orgueilleux pour admettre sa colère. Ancré à demain, sanglé au passé, le présent se désagrège au cœur d'un froid polaire. Il sent l'argent et les objets de son désir, en fait une montagne qu'il ne peut plus saisir et lorsqu'enfin son envie le dépasse, il dévore tout ce qui passe sous son flair.

L'auteur pense addictions : alcool, amour et sexe, en auréole des textes sans aspiration. Mais qu'en est-il de ses rêveries ? Car son obstination à la procrastination ressemble à s'y méprendre, à la caresse d'une odieuse paresse.

Que ne ferait-il pas pour ne rien faire ?