Il fait tard, je regarde encore les défis d'écriture proposés en ligne sans jamais vraiment les prendre. Je m'ennuie. J'ai des projets, mais ils ne sont pas prêts d'être finis. J'ai des idées, mais si c'est pour que cela devienne des projets non finis... Soudain, "toc toc" .

J'y vais et j'ouvre. C'est une enfant, dans les huit ans, les yeux curieux.

Elle pose la question avec une voix amusée "Bonjour ? Comment ça va ?"

Je lui réponds "Bonsoir, plutôt. Ça va, ça va..."

Elle me coupe la parole " Vous savez comment on écrit un livre ? "

Je l'interromps, il n'y a qu'un seul genre de personne qui frappe à ma porte. " Vous êtes encore un de ces principes philosophiques ? Oh... Laissez tomber... Elle est ou ta maman ? "

Elle penche la tête comme si j'avais dit un truc saugrenu. "Vous êtes bizarre. Mais, ma maman, elle est déjà passée chez vous. Et maintenant, c'est mon tour. Et je dois vous poser plein de questions !" Elle m'offre un grand sourire toute contente.

Bon, j'ai le temps jouons le jeu "Et bien, j'ai des réponses, j'écoute."

Elle enchaîne "C'est quoi ton rêve ?"

Je lui sors une réponse toute faite "Faire un travail qui me plaît."

Elle poursuit " Et, c'est quoi qui te plaît ?"

Je prends la première chose qui me passe par la tête "J'aime bien écrire des histoires dans des mondes imaginaires."

"Pourquoi tu n'écris pas dans le monde réel ?"

"J'aime bien l'exercice d'inventer des mondes. C'est amusant."

"Les mondes que tu inventes, tu ne les fais que pour toi ? Ou pour les partager ?"

"Euh... C'est un exercice que je fais pour moi et j'ai envie de les partager..."

"Ah bon ! Mais pourquoi tu as envie de partager ces mondes ? Oh, je sais, tu dois en être fier ?"

" C'est un moyen pour moi de faire vivre ces mondes... Je pense que je suis doué pour..."

" ..." Elle me regarde en silence. Ses yeux me percent. Elle attend que je termine ma phrase. Mais cet instant ne semble pas finir. Comme si elle lisait ce qui se passait dans ma tête. Elle me pousse à lui offrir une réponse qui nous convainc tous les deux.

" J'aime bien imaginer les choses, et c'est naturel de vouloir partager ce qu'on a créé." Elle sourit, cela lui suffit, mais...

" Mais comment on fait pour partager ce qu'on a dans la tête ?"

" On écrit des choses, on les met en ligne. On peut même publier un livre. Ou on peut faire d'autres pratiques artistiques..." Je suis trop exhaustif, elle va me demander pourquoi je n'ai pas écrit de livre ou autre.

Elle poursuit "Oh, et c'est comme ça que tu contribues au monde alors ?"

Cette question me brise. Je ne suis pas un artiste. Mon travail, c'est faire de la paperasse sur un ordinateur. Et mes productions « artistiques » sont minimes.

Elle me dévisage et enchaîne " Et les gens, ils aiment quand ils lisent ce que tu fais ?"

Je laisse échapper "Mouais...". Personne ne lit ce que j'écris.

Elle écarquille les yeux "Mais pourquoi tu es tout triste alors ?"

"Parce que je n'ai pas accompli mon rêve. Je ne suis pas satisfait de ma vie."

"Tu es sûr ?" Curieusement, j'ai encore l'impression d'avoir à faire une réponse ècomplte. C'est comme si elle me demandait d'examiner ma vie. Je conclus.

"Ça peut être mieux, ça peut être pire. Disons que je devrais prendre un peu plus soin de moi."

Elle a un grand sourire qui me remplis de satisfaction.

Et elle conclus " Je t'aime bien, tu réponds à toutes mes questions ! Moi, quand je serai grande, j'irais poser des questions à tout plein de gens, même des gens importants ou grognons ! Et comme ça, ils vont changer leur comportement et ils seront tous contents. Je veux que quand je pose des questions, les gens, ils puissent répondre avec leur cœur comme ça, ils savent ce qu'ils veulent vraiment ! Voilà, j'ai fini. Au revoir monsieur." Elle fait une petite révérence et elle s'en va.

Donc, en fait, elle veut juste devenir psychologue ?