3. Le Seigneur Sigmund

Cette année-là, la noble famille d'Anduze ouvrit les portes de son château de Saint-Julien d'Arpaon à Garsinde, un riche marchand de Nîmes, célèbre pour sa prospérité et son savoir-faire. L’accueil fut grandiose, à la hauteur de la renommée de cet invité de marque, mais derrière cette hospitalité se cachaient des ambitions soigneusement calculées.

Pour Bernard Pelet, Seigneur des terres cévenoles, la venue de Garsinde représentait bien plus qu’un simple échange courtois. Elle incarnait une opportunité précieuse : un pont vers des alliances lucratives, une voie directe pour enrichir et développer ses domaines. Les perspectives de nouveaux fonds, porteurs de prospérité et de grandeur, promettaient d’assurer un avenir radieux à la seigneurie.

Cependant, en ce jour, les préoccupations de Bernard ne se limitaient pas aux richesses matérielles. Parmi les membres de la famille marchande, une jeune femme attirait tous les regards : Yselda.

Sa réputation de beauté la précédait, mais sa présence surpassait même les murmures qu’elle avait inspirés.

Son allure, empreinte d’une grâce naturelle, avait quelque chose de magnétique. Ses longs cheveux blonds, savamment tressés, encadraient un visage délicat et parfait, digne des plus belles sculptures de marbre. Mais ce furent ses yeux, d’un vert profond et éclatant comme des émeraudes, qui captivèrent immédiatement l’attention. Ils semblaient porter en eux un mélange de mystère et de détermination, une force silencieuse qui ne laissait personne indifférent.

Aux yeux de Bernard Pelet, Yselda incarnait la perfection : elle était bien plus qu’une beauté éclatante. Elle était une candidate idéale pour un mariage stratégique. Il voyait en elle l’épouse parfaite pour son frère cadet, Sigmund.

Celui-ci, bien que jeune et plein de promesses, manquait d’un lien solide avec une famille prospère, un allié capable de fortifier leur position dans une région en plein essor.

Pour le Seigneur d'Anduze, ce mariage n’était pas qu’un arrangement : c’était une opportunité, une clé pour sécuriser l’avenir de la famille Pelet.

Yselda, sans le savoir, était au centre de ce jeu délicat où se mêlaient ambitions, pouvoir, et alliances.

Sigmund, cependant, ne se pressait pas de partager ses observations avec Bernard. Il savait que son frère aîné voyait en ce mariage bien plus qu’une simple union : c’était un jeu d’échecs, une manœuvre politique destinée à consolider leur influence et leur fortune.

Mais Sigmund, en marge de ces calculs, n’y trouvait aucun sens. Il regardait le monde avec une lucidité désabusée, préférant les recoins tranquilles de ses pensées à l’agitation de la cour.

Les jours passèrent, et malgré les attentes tacites de Bernard, Sigmund se contentait de respecter les apparences.

Lors des banquets, il prenait place à la table d’honneur, échangeant avec Yselda quelques paroles convenues. Il la regardait parfois, non comme un prétendant, mais comme un observateur détaché, intrigué par l’étincelle de liberté qu’il percevait en elle.

C’était là, dans les instants où elle croyait que personne ne la regardait, qu’Yselda révélait sa véritable nature : une jeune femme prisonnière d’un rôle imposé, mais dont l’esprit rêvait d’évasion.

C’est dans l’ombre des grands corridors du château que Sigmund surprit pour la première fois un échange entre Yselda et Salvin. Il était tard, et les torches vacillantes projetaient des ombres mouvantes sur les murs de pierre. Salvin, les traits marqués par les longues heures de travail, se tenait devant elle, son regard débordant d’une sincérité qu’on ne pouvait feindre :

— Demoiselle Yselda, dit-il doucement, je crains que nos rencontres ne soient découvertes. Si votre famille venait à l’apprendre...

— Salvin, interrompit-elle, ne vous inquiétez pas pour moi. Je suis prête à prendre ce risque. Je ne pourrais supporter de renoncer à ces instants volés, pas même pour préserver une façade qui ne m’appartient pas.

Sigmund, dissimulé dans l’ombre d’une arche, observa en silence. Il remarqua la manière dont Salvin baissait légèrement la tête, non par soumission, mais par humilité, tandis qu’Yselda, malgré son rang, posait sur lui un regard égal, dénué de condescendance.

Ce qu’il vit ce soir-là confirma ce qu’il avait déjà deviné. Mais, loin de le troubler, cela lui procura une étrange sérénité. À ses yeux, Yselda n’avait jamais été une pièce sur l’échiquier de Bernard, ni une récompense à laquelle il devait prétendre. Elle était simplement une âme aspirant à un destin différent, tout comme lui.

Sigmund se surprit à envier, non leur amour, mais leur simplicité. Là où Bernard projetait ses ambitions, Sigmund ne voyait qu’un fardeau qu’il avait longtemps refusé de porter. Il comprenait désormais qu’il n’était pas fait pour les intrigues, ni pour les alliances construites sur des intérêts mutuels.

Ainsi, tandis que Bernard Pelet échafaudait déjà ses plans pour une alliance prospère, Sigmund, lui, restait en retrait, spectateur désabusé de sa propre vie.

Dans le silence apaisant du crépuscule qui enveloppait le château, il s’avança vers une fenêtre. Son regard se perdit sur l’horizon, baigné d’une lumière orangée, comme s’il cherchait à y lire une réponse invisible, un signe qui lui indiquerait enfin un chemin qui lui appartiendrait.

Il se tenait là, immobile, l’ombre de son corps se fondant dans celle des murs anciens, à peine éclairés par la lumière vacillante des chandelles. Ses doigts effleuraient distraitement les reliures usées des livres qui peuplaient les étagères de la vieille bibliothèque.

C’était un lieu déserté, oublié par la plupart des habitants du château, mais pour Sigmund, c’était un refuge, un sanctuaire.

Malgré son jeune âge, il avait depuis longtemps cessé de croire aux contes de fées et aux histoires fantastiques. Ces récits d’héroïsme et de merveilles ne l’avaient jamais séduit.

Pourtant, chaque nuit, son esprit en était peuplé, mais d’une manière étrange et dérangeante. Ce n’étaient pas de simples rêves, mais des visions distordues, des fragments de réalités imbriquées, chaotiques, qui semblaient s’imposer à lui sans qu’il ne puisse les comprendre ni les ignorer.

Ce soir-là, comme souvent, il avait ressenti cet appel silencieux qui le conduisait inexorablement dans la bibliothèque. Il ne savait pas pourquoi, mais il se sentait lié à cet endroit, comme si quelque chose, ou quelqu’un, l’y attendait.

Ce n’était pas de la curiosité, ni un simple désir de solitude. C’était plus profond, presque viscéral : une quête qu’il ne pouvait pas encore nommer.

Il glissa ses doigts sur une étagère basse, soulevant un nuage de poussière. Ce geste, banal en apparence, lui fit pourtant éprouver une étrange sensation.

Quelque part en lui, une part qu’il ne maîtrisait pas, il savait qu’il n’était pas là par hasard. Ce lieu recelait une vérité qu’il ne comprenait pas encore, mais qu’il sentait prête à s’offrir à lui.

Sigmund ferma un instant les yeux, respirant l’air lourd de la pièce, mêlé d’un parfum de vieux papier et de bois vieilli. Ce parfum l’apaisait autant qu’il l’oppressait, comme un rappel constant d’un passé qu’il n’avait pas vécu et d’un avenir qu’il ne comprenait pas.

Puis il se tourna et se dirigea vers le fond de la pièce. Ses pas résonnaient faiblement sur le parquet usé de la grande salle, chaque écho s’évanouissant dans le silence oppressant qui s'y trouvait. Une lueur d’incertitude traversait son regard, oscillant entre crainte et fascination, alors qu’il fixait le miroir imposant dans la pénombre de la salle.

Ce miroir l’avait toujours attiré autant qu’il l’avait terrifié. Depuis cet hiver de son enfance, où un rêve étrange l’avait conduit à plonger dans son reflet, il n’avait plus osé s’en approcher. Ce qu’il avait vu ce soir-là avait bouleversé sa vie, fissurant à jamais la réalité qu’il croyait immuable.

Il savait, au plus profond de lui, que regarder à nouveau dans ce miroir serait plus qu’un simple acte : ce serait une confrontation. Une lutte contre cette part de lui-même qu’il avait tenté d’oublier, qu’il craignait de revoir.

Pourtant, malgré sa peur, une force irrésistible le poussait ce soir-là à s’en approcher, comme si le miroir lui-même l’appelait.

Son souffle devint plus lourd à mesure qu’il avançait, ses pas ralentissant à chaque mètre. Enfin, il se retrouva face à lui, l’encadrement doré du miroir scintillant faiblement dans la lumière vacillante des chandelles.

Sigmund hésita, ses doigts tremblants frôlant le bord froid du cadre. Il se pencha légèrement, son regard s’enfonçant dans le reflet sombre et profond.

Il n’était plus seul.

Une silhouette sombre se tenait là, juste derrière lui. Mi-humaine, mi-animal, elle semblait exister dans un espace qui n’appartenait ni entièrement à ce monde, ni à un autre.

La créature avait une présence tangible, et pourtant irréelle, comme si elle émergeait d’un rêve qu’il n’arrivait pas à quitter. Leurs regards se croisèrent. Les yeux noirs de l’entité étaient insondables, mais portaient un étrange éclat, une lueur qui parlait d’une connaissance ancienne, intime. Sigmund sentit un frisson glacé courir le long de son échine.

Il recula instinctivement, son souffle court, ses pensées en tumulte. Comment cela était-il possible ? Ce n’était qu’un miroir, un simple reflet... Pourtant, rien en cela ne semblait ordinaire. Ces yeux... Ils semblaient le reconnaître. Une peur sourde, viscérale, s’immisça en lui. Et si cette rencontre n’était pas un accident ?

Se détournant brusquement, il s’effondra dans le fauteuil poussiéreux placé devant l’immense cheminée, ses mains légèrement tremblantes. Les flammes dans l’âtre dansaient timidement, projetant des ombres vacillantes sur les murs, comme pour souligner l’inquiétante étrangeté de l’instant.

Ses visions, ces rêves intrusifs, avaient commencé il y a des années. D’abord flous, comme des fragments de fièvre, ils étaient devenus plus nets, plus réels, et s’étaient peu à peu superposés à sa réalité. Il avait voulu croire que ce n’étaient que des illusions, des caprices d’un esprit trop jeune ou trop imaginatif. Mais il savait désormais que ce n’était pas le cas.

Sigmund inspira profondément, cherchant à calmer le tumulte dans sa poitrine. Mais une vérité cruelle s’imposa à lui : il n’avait plus le luxe de fuir. Ce miroir, cette créature, ces rêves... Tout cela formait un puzzle qu’il devait comprendre, une énigme qui exigeait des réponses.

D’un geste brusque, il se leva. L’air de la pièce semblait s’épaissir autour de lui, comme une toile invisible qui se resserrait lentement. Il passa une main nerveuse dans ses cheveux, ses pensées se bousculant. Cet être qu’il avait vu n’était pas une simple vision, ni un personnage issu de ses cauchemars. Non, il était autre chose. Une clé. Un lien. Et Sigmund devait découvrir à quoi ce lien conduisait, et pourquoi, malgré sa peur, il se sentait irrémédiablement lié à lui.

Sans perdre un instant, il quitta la grande salle et se dirigea vers la bibliothèque du château. L’endroit était plongé dans une pénombre tranquille, uniquement troublée par la lueur tamisée d’une chandelle solitaire. Il s’agenouilla devant une étagère poussiéreuse, ses doigts glissant sur les reliures craquelées des livres oubliés. Là, presque dissimulé dans l’ombre, un ouvrage attira son attention.

Un vieux livre relié de cuir, gravé de lettres dorées, semblait l’attendre. Avec précaution, il le tira de l’étagère et en lut le titre :

Les Portes des Mondes.

Un frisson parcourut son corps. Il savait, sans en comprendre encore toutes les implications, que ce livre contenait les réponses qu’il cherchait... ou celles qu’il redoutait.

Il s’approcha de la cheminée, le livre ancien fermement tenu dans ses mains tremblantes. La chaleur des flammes réchauffait à peine l’atmosphère oppressante de la pièce, mais Sigmund était trop absorbé par sa découverte pour s’en soucier. Il ouvrit fébrilement l’ouvrage, parcourant les pages jaunies d’un regard avide, à la recherche de réponses.

L’odeur âcre du parchemin, marquée par les siècles, envahissait ses narines tandis qu’il tournait les pages avec précaution. Chaque feuillet semblait chargé d’un savoir oublié, d’une vérité dissimulée. Les marges étaient ornées de dessins complexes : des portes aux formes variées, des constellations alignées dans des configurations étranges, et des créatures aux contours indistincts, oscillant entre le fantastique et le cauchemar.

Le contenu du livre dépassait tout ce que Sigmund aurait pu imaginer. Ce n’était pas seulement un recueil de récits mythologiques, mais un véritable traité sur les mondes parallèles. Il parlait d’une réalité plus vaste, d’univers invisibles séparés par des voiles imperceptibles.

Selon l’ouvrage, certaines âmes, appelées Veilleurs, avaient la capacité de percevoir ces voiles et, dans certains cas, de les franchir. Ces passages, nommés Portes, n’étaient pas toujours physiques : ils pouvaient prendre la forme de lieux spécifiques, de moments uniques, ou même d’objets imprégnés d’une essence particulière.

Sigmund lut avec fascination qu’une clé était nécessaire pour franchir ces Portes : un artefact façonné avec soin, souvent une pierre précieuse ou un objet portant l’empreinte de l’âme de celui qui cherchait à l’utiliser. L’un des exemples mentionnait un diamant pur, capable de résonner avec la vérité du cœur de son porteur.

Mais le livre mettait également en garde : celui qui tentait de franchir une Porte sans être prêt risquait de voir son âme se fragmenter, emportée par les forces incontrôlables du passage.

Cette mise en garde, répétée à plusieurs reprises, semblait gravée dans les pages comme une menace silencieuse. Puis ses yeux tombèrent sur une phrase en latin, inscrite au centre d’une page, entourée de motifs entrelacés :

"Amendes inter mundos fragiliores sunt quam videntur; alter alterum inclinare potest."

Sigmund prit le temps de relire les mots, murmurant leur traduction à voix basse :

— Les frontières entre les mondes sont plus fragiles qu’il n’y paraît. L’un peut faire basculer l’autre.

Un frisson glacé parcourut son dos. Ces mots, empreints de fatalité, semblaient résonner avec ses rêves, ses visions, et cette étrange attraction qu’il ressentait envers le miroir. Il poursuivit sa lecture, découvrant que chaque Porte était gardée par une entité.

Ces Gardiens, bien qu’ils puissent parfois avoir une forme humaine, appartenaient souvent à une essence bien différente. Leur rôle n’était pas seulement de juger ceux qui tentaient de franchir la Porte : ils cherchaient aussi, dans certains cas, à traverser eux-mêmes, à s’implanter dans le monde humain.

Une prophétie énigmatique attira son attention, écrite avec une précision troublante :

"Quand l’ombre et la lumière se mêleront,

Quand le cœur saura embrasser son reflet,

Le Protecteur trouvera la clé,

Et la Porte s’ouvrira sur l’étoile oubliée."

Ces mots semblaient destinés à quelqu’un. Peut-être à lui.

Le livre se terminait par un avertissement glaçant sur les dangers des mondes situés au-delà des Portes. Certains lieux étaient habités par des créatures anciennes, faites de ténèbres ou de lumière corrompue, des entités dont l’existence défiait la compréhension humaine.

Une fois la Porte franchie, le retour n’était jamais garanti.

Sigmund sentit son souffle se raccourcir en refermant lentement le livre. Ce qu’il tenait entre ses mains n’était pas un simple manuscrit : c’était un guide, un manuel pour naviguer dans les dimensions. Ce volume poussiéreux, oublié dans les recoins de la bibliothèque, portait en lui les réponses qu’il cherchait depuis des années. Mais il savait aussi qu’il contenait des vérités qu’il n’était peut-être pas encore prêt à affronter.

Ses doigts effleurèrent distraitement la dernière page, et il remarqua une note griffonnée à la main, écrite bien après la rédaction originale. L’encre était différente, plus récente, presque pressée.

"Celui qui cherche la clé doit écouter la voix des Étoiles et des Ombres. Le prix d'une porte mal ouverte est le chaos."

Sigmund se redressa brusquement, le livre encore ouvert dans ses mains. Ces mots résonnaient comme un avertissement personnel, une mise en garde destinée à lui seul. Il sentit une résolution naître en lui, froide et irréversible. Il avait un rôle à jouer. Un rôle qu’il ne comprenait pas encore pleinement, mais qui se dessinait avec une clarté effrayante.

Ce chemin, il ne l’avait pas choisi. Mais il savait, avec une certitude qui le dépassait, qu’il ne pouvait plus faire demi-tour.

Soudain, une voix envahit son esprit, douce mais insistante, comme un murmure qui se faufilait entre ses pensées. Ce n’était pas sa propre voix. C’était autre chose. Quelque chose d’ancien, d’insondable.

"Sigmund... Tu es celui qui doit ouvrir la porte... Tu n’es pas comme les autres... Ce monde est faible, et toi, tu es fort... Prends ce que tu veux... L’immortalité est à portée de main..."

Les mots du Taal s’insinuaient dans son esprit, pareils à des racines sombres qui s’entrelacent autour de son âme. Ils n’étaient ni menaçants ni agressifs. Au contraire, ils portaient une douceur séduisante, une promesse voilée qui faisait écho à ses désirs les plus enfouis.

Mais c’est précisément cette douceur qui les rendait d’autant plus dangereux.

Sigmund sentit le poids de ces paroles s’abattre sur lui, comme une main invisible qui resserrait son emprise. Une part de lui voulait résister, se détourner, rejeter ces pensées qui n’étaient pas les siennes. Mais une autre, plus obscure, les acceptait. Ces mots éveillaient en lui quelque chose qu’il n’avait jamais osé explorer : une soif de puissance, un besoin d’être plus que l’ombre du Seigneur Bernard Pelet.

Il savait, au fond de lui, qu’il n’était plus seul. Une présence grandissait dans son esprit, une entité qui n’était ni un rêve ni une illusion. Le Taal était réel. Et son influence, bien que subtile, se faisait de plus en plus pressante.

Les pensées du Taal ne se contentaient pas de l’effleurer. Elles s’enracinaient, se propageaient comme une fièvre douce mais implacable. Cette voix ne cherchait pas seulement à le guider ou à l’influencer. Elle sondait son esprit, explorant chaque faille, chaque ombre de son être.

Dans un coin de sa mémoire, Sigmund se rappela une phrase qu’il avait lue dans le vieux manuscrit :

"Quand l’ombre trouve une brèche, elle ne cesse d’insister jusqu’à s’imposer."

Ces mots prenaient désormais tout leur sens. Le Taal ne cherchait pas un équilibre, comme le prétendaient certains passages du livre. Il ne voulait pas seulement observer ou interagir. Non, il voulait entrer. S’imposer. Remodeler ce monde à son image. Et Sigmund était la clé.

Une étrange transformation s’opérait en lui, insidieuse mais irréversible. Là où il aurait dû ressentir de la peur ou du doute, il ne trouvait que fascination. L’idée d’être le porteur de ce destin le séduisait autant qu’elle l’effrayait. Il se voyait déjà franchir cette frontière, ouvrir cette voie interdite entre les mondes.

"Tu seras plus qu’un simple seigneur, Sigmund... Un roi... Un roi dans un royaume plus vaste que celui de ton frère."

Ces mots résonnèrent dans son esprit, le faisant frissonner. Ils éveillaient en lui une ambition qu’il n’avait jamais osé formuler. Sigmund, celui qui avait toujours vécu dans l’ombre de Bernard, celui que l’on voyait comme un rêveur solitaire et inoffensif, deviendrait un souverain. Pas d’une seigneurie limitée par des murs de pierre, mais d’un royaume qui s’étendait au-delà des frontières visibles.

La lumière dansante des chandelles vacillait alors que Sigmund, le souffle court, fixait le miroir imposant devant lui. L’encadrement doré semblait emprisonner une lueur étrange, comme si une vie éphémère palpitait au-delà du verre poli. Pourtant, ce soir-là, l’éclat du miroir changea. Une chaleur douce envahit la pièce, dissipant l’oppression des ombres.

Une figure lumineuse apparut dans le reflet, émergeant des ténèbres avec une grâce infinie. C’était une femme enveloppée d’un manteau d’étoiles scintillantes, Chaque pas qu’elle faisait dansait au rythme d’une harmonie silencieuse. Ses yeux, vastes et profonds, semblaient contenir des étoiles, des mondes entiers vibrant de vie et de sagesse. Elle paraissait flotter, sa silhouette baignant dans une lumière qui n’aveuglait pas mais réchauffait, rassurait.

Sigmund, figé, sentit une larme brûlante rouler sur sa joue sans en comprendre la raison. La simple présence de cet être de lumière faisait naître en lui des émotions qu’il avait oubliées tel que l’espoir et la sérénité, une étrange certitude qu’il n’était pas seul.

— Mon nom est Lydie, murmura-t-elle, sa voix douce résonnant dans l’air comme une mélodie ancienne. Sigmund, tu te tiens à un carrefour. Une voie te conduira à la lumière, mais l’autre... L’autre te condamnera à l’oubli.

Il resta silencieux, hypnotisé par sa présence. Une part de lui voulait tendre la main, s’abandonner à cette chaleur bienveillante qui apaisait le chaos de son esprit.

— Tu es destiné à ouvrir des Portes, à être un pont entre les mondes, continua l'Entité Céleste. Mais ton cœur vacille, et l’ombre en profite. Je suis ici pour te guider, pour te montrer que le pouvoir véritable ne réside pas dans la domination, mais dans l’équilibre.

Sigmund détourna légèrement le regard. Ses pensées, auparavant confuses, s’éclaircissaient lentement. Mais avec cette clarté venait une autre voix, plus grave, plus insidieuse.

— L’équilibre ? répliqua-t-il, sa voix teintée d’un cynisme amer. Vous parlez d’équilibre, mais qu’en est-il de ma souffrance ? Des chaînes que ce monde m’impose ? Vous voulez m’apaiser, mais je n’ai pas besoin de paix. J’ai besoin de pouvoir.

Le visage de Lydie, empreint d’une douceur infinie, s’assombrit légèrement, une ombre de tristesse traversant ses traits lumineux.

— Le pouvoir que tu cherches est une illusion, Sigmund. Il t’offre des promesses vides, des chaînes déguisées en liberté. Il te séduira avec la grandeur, mais il te consumera.

Sigmund ferma les yeux, partagé entre l’éclat chaleureux de Lydie et la promesse tentante de l’ombre. Son cœur battait à tout rompre, et une lutte féroce faisait rage en lui.

— Sigmund, je t’en supplie, murmura-t-elle, tendant une main lumineuse vers lui. Tu n’es pas seul. Je te vois tel que tu es vraiment, et je sais que tu es plus fort que cette ombre.

Mais ses mots glissèrent sur lui comme de l’eau sur une pierre. Sigmund se redressa, son regard brûlant d’un éclat sombre.

— Peut-être que je ne veux pas être sauvé, répondit-il froidement.

Lydie, immobile, observa son choix avec une douleur muette. Elle recula doucement, sa lumière vacillant comme une étoile sur le point de s’éteindre.

— Alors, murmura-t-elle, ton chemin suivra celui du Taal. Mais souviens-toi, mon jeune ami, chaque choix porte ses conséquences. Un jour, tu devras affronter ce que tu as refusé aujourd’hui.

Puis, dans un éclat lumineux, elle disparut, ne laissant derrière elle qu’un silence écrasant. Il inspira profondément, le regard fixe, les mains tremblantes. Il sentait en lui une dualité étrange : un homme déchiré entre la conscience de ce qu’il perdrait et l’exaltation de ce qu’il pourrait gagner. Mais peu à peu, l’ombre du Taal étouffa ses doutes, remplaçant la lumière vacillante de ses remords par une froide détermination. Il n’était plus un simple jeune homme. Il était devenu une partie d’un dessein bien plus grand.

Sigmund leva les yeux vers la cheminée, les flammes dansant devant lui comme si elles répondaient à son trouble intérieur. Il savait qu’il n’y avait plus de retour possible. Le Taal avait déjà enserré son esprit.

Et bientôt, il étendrait son emprise sur ce monde...