L'Amazone brillait sous le soleil. Ses flots bourbeux se perdaient dans les méandres de la gigantesque forêt d'émeraude. Le reflet métallique du soleil faisait étinceler les eaux, faisant de ses profondeurs une nappe de quartz fumé.

Un bateau à moteur naviguait prudemment entre les remous et les rochers affleurants.

A sa proue, deux hommes paressaient, étendus sur des chaises longues. Près d'eux, une table supportait plusieurs verres et assiettes vides.

" Ce Mojito est une tuerie, murmura John Watson. On peut en avoir un autre ?

- Pourquoi pas ?, rétorqua Mycroft Holmes en s'étirant. Menthe et sucre blanc. Rhum cubain et eau pétillante.

- Vous êtes un dieu, Mycroft. Je retire tout ce que j'ai dit contre vous."

Mycroft Holmes sourit et releva ses lunettes de soleil pour contempler Watson.

" Ou alors je peux vous offrir autre chose ?

- Un autre coktail ? Dieu, oui !

- Une Caïpirinha ! Cocktail brésilien avec de la Cachaça, du citron, du sucre de cassonade et des fruits de la passion.

- Bon Dieu !"

Mycroft Holmes se mit devant la table et prépara tranquillement deux verres de coktail, agrémentant le tout de tranches de citron.

La boisson était fraîche, le voyage agréable et la compagnie se trouvait des sujets de conversation anodins.

Tout sauf Sherlock Holmes.

" Et Lupin a échappé à toutes vos recherches ?

- Mes services, docteur Watson, ont travaillé dur. Ils n'ont pas réussi à mettre la main sur lui.

- Cela peut arriver à tout le monde. Même aux meilleurs."

Un fin sourire ironique, Mycroft Holmes ne releva pas l'attaque.

" Mais nous avons une piste...

- J'AI trouvé une piste !," clama le nouveau venu.

Sherlock Holmes apparut et se laissa tomber dans la chaise laissée vide par son frère. Mycroft grimaça en levant les yeux au ciel. Watson se mit à rire.

" Ces idiots n'ont pas pensé à la technologie moderne.

- Sherlock ! Tu parles des services de renseignement les plus modernes du monde ! Un peu de respect !"

Le détective anglais prit négligemment le verre de coktail de son ami, John, et le but d'une traite. Il en grimaça de dégoût.

" Trop sucré ! John ne va pas aimer ! Mets plus d'alcool !

- Oui, mon cher frère !, claqua Mycroft.

- Et la piste ?, reprit le docteur, amusé.

- Il suffisait de suivre le téléphone portable de Cyrielle Bertillon.

- Ha ? Et ?

- La piste menait tout droit à Manaus.

- Quel serait le rapport avec Lupin ?

- Il faudrait demander à Mycroft. Hein, mon cher frère ?"

Mycroft Holmes soupira.

Il sortit une carte de la poche intérieure de sa veste. Elle montrait la région avec une précision chirurgicale. John Watson la reçut et la contempla, effaré :

" Une mine ?

- Une mine d'émeraude perdue, assura Mycroft en récupérant vivement la carte.

- Des émeraudes ?

- Comme celles du Shah d'Iran, rétorqua Sherlock.

- Si ce n'était que ça..."

Les deux Anglais regardèrent avec attention le chef officieux des services secrets, mais Mycroft se concentra sur ses coktails.

" Mycroft, que nous caches-tu encore ?

- Moi ? Rien, ce n'est pas mon genre."

Les flots ondoyaient sous le soleil et non loin de là des yeux suivaient le parcours du bateau. On informait quelqu'un quelque part, à des centaines de kilomètres de là.