L’imagination est une saison

Elle bruisse lentement sur le sol

Jonché de feuilles et de marrons

Elle éveille brume d’une auréole

La voir apparaître est un don

Elle est liquide comme un alcool

Qui s’évapore des papiers profonds

L’imagination est une école

Elle est bleue, verte, noire, bien brillante

Brutale parfois, souvent peu farouche

Libre, elle va elle vient comme le vent

L’imagination flotte et nous touche

L’imagination semble vivante

Elle bouge en nous et nous bouscule

À l’oreille chuchotement enivrant

Puis elle part et nous laisse incrédule

L’imagination est la transposition poétique des choses