MÉMOIRE DES MAINS

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Mes mains frôlent les pierres millénaires, les effleurent, à peine, les faisant rire sous ces chatouilles, ces mains qui autrefois les avaient griffées à s'en briser les ongles, les avaient teintées de leur douleur sanglante, emmurées dans des ténèbres peuplées de fantômes.

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