Ces histoires qui ne vont jamais loin.

Celle que l'on commence a écrire, sans trop en maitriser le destin.

Ces personnages prennent vie dans notre esprit, aussi vite que sur notre ordinateur.

Nous les aimons. Petit à petit nous nous convainquons de la pertinence de leur existence.

Alors on les écrits. Puis on relit.

La première fois, on se dit que des améliorations feront de cette œuvre un roman de génie. Alors, on considère utile de s'y investir. La passion est à son apothéose, l'histoire nous obsède. On se fait violence pour quitter nos personnages.

La deuxième, on ne sais plus trop. Les idées vont dans tout les sens, notre improvisation nous mène dans un cul-de-sac, mais les encouragements autour parviennent à nous pousser à avancer. On est pas assez organisé dans notre travail pour savoir où on va mais qu'importe, on cherche juste à y aller.

La troisième, on constate la démesure de notre emballement. On s'est raconté des histoires. Avec le recule, on note la médiocrité de notre récit. Et puis on ne sait plus où on va. Quel œuvre vais-je produire ? Quel personnage sera le héros ?

Alors voilà, Hélène, je ne sais pas encore si tu va survivre, ni si t'es amis et toi allez vous revoir un jour. Rémi, j'ai beaucoup de projets pour toi mais ils s'opposent pour beaucoup alors je devrait faire un choix. Dans tout les cas, j'espère qu'il te plaira. J'aimerai pouvoir te demander ce que tu en pense parce qu'après tout, il s'agit de ta vie. Mais le triste sort d'un écrivain en herbe impose que la décision lui appartienne. C'est injuste, tu ne trouve pas ? Quant aux autres, je ne sais plus. J'aime vous écrire mais il est si difficile de vous sceller un avenir. Les premières lignes offrent une total liberté sur la suite mais vous imposer quoi que ce soit me faire peur.

Peur que la magie cesse, qu'écrire prennent des tons académiques.

Peur que vous rejoignez ce cimetière immense.

Celui de ces personnages qui ne vivent que trop peu de temps.

Celui de ces histoires, qui ne vont jamais loin.