Sous la voûte de pierre,

L'onde sage promène,

Sa musique de pluie.

Sous la courbe du ciel,

Soudaines nuées d'orage,

S'amoncelant de suie.

Deçà le dôme vert-meille

Des éclats de soleil,

Blessures d'or rouge-sang,

Sur les corps des mourants.

Alors que grondent au loin,

D'agressives sirènes,

Et le son du tocsin…

L'embrasement soudain.

Plus de voûtes de pierre

Et, de courbe céleste,

À peine quelques squelettes,

Étiques, incandescents,

Sous l'univers béant,

Qui pleure larmes de fer.