Légère caresse de printemps,

Minces pinceaux brillants,

Irisent d'étoiles d'argent,

Éphémères et coruscants.

Larmes de rosée étincelantes,

Déposées par écharpes de brume,

Enroulant les ifs et les cèdres,

De la sylve à la plaine.

De la terre à l'eau des fontaines.

Instants courts, difficiles à saisir,

Avant que l'astre nous incendie.

Chasse la fraicheur de la nuit.

Et brise cette brève harmonie.