Le vieil hiver persiste ;

Vent et pluie,

À l'orée du printemps.

Le soleil sous sa couette,

Paresse.

Peut-être est-ce mieux,

Pour les nappes aquifères ?

Souterraines et cachées,

Toutes ont la pépie.

Car les ogres-surface,

Sans vergogne, les pillent.

Soyons donc généreux ;

Pas encore de ciel bleu,

Juste le chant argent

Qui s'écoule lentement,

En dedans,

Au creux de vieille Terre,

Notre Mère.