Écoute la complainte,

De la ville-martyre.

Elle, autrefois si fière,

N'est plus que morte-chair,

Sous l'air délétère,

De vents empoisonnés. 

Les os de fer ? Rouillés.

Les vitres ? Las, brisées,

Le béton s'effrite,

Éteintes les clartés,

Ah ! Pauvre cité…

Mort lente t'attend

Sous le ciel-colère,

De cette fin des temps.