Ligne de sang à l'horizon, 

Sur l'arbre, quelques feuilles.

Le ciel se fend, l'astre pleure.

Perles vermillons sur les mortes branches.

Qui s'écoulent sur le sol qui tremble. 

S'ouvrent et brûlent ; flammes en fleurs.

Grésille l'or rouge ; souffle brûlant.

Tombe le vent ; péris le temps ?

Voilà qu'arrive la fin des saisons…