Il va la tête nue,

Sous un ciel voilé,

De pluie grisée,

Maison, il a quitté,

En faveur d'une nuit tourmentée,

Morose et en chagrin.

Il a marché, marché,

Cherché une autre porte.

Le nez en l'air, yeux rivés,

Sous l'ombré empyrée.

Qui boude.

Il ne distingue pas,

Ce qui ferait sa joie ;

Quelques brèves lueurs,

Cloutées sur velours sombre.

Quelques brefs bonheurs.

Ceux-ci, si versatiles ;

Voûte, ils avaient quitté.

Il n'est donc pas resté,

Chemin a rebroussé,

Pour las, s'en retourner,

Sans chaleur retrouvée.