Matin Grisaille,

Fine pluie calme.

Nostalgie d'autres aubes,

Plus lumineuses, plus joyeuses.

Ce matin étouffé de nuées

Si pesantes sur mon cœur-douleur,

Juste ce son : plic, ploc, plic, ploc…

Mélancolie m'assaille encore.

Où sont donc les autres soleils,

Plus lumineux, plus joyeux ?

Pépiements absents ?

L'agitation habituelle ferait-elle place à un mutisme consensuel ?

Fine pluie,

Décorant les trottoirs sombres,

Multiples arabesques d'ombre…

Et ce silence.

Silence de tombe ?

Puis j'en vois un,

Et deux et trois,

Plus loin encore,

Presque alignés,

Plumes en désordre,

Becs empourprés.

Avaler les pépiements,

Fine pluie grise les a volée,

tachant de morts,

minuscules corps.

Ce matin, les oiseaux sont morts.