Petit matin gris-noir,

Senteur de pluie.

Moi, penchée à la croisée,

Savourant calme et tranquillité.

Léger soubresauts ; derniers fêtards en goguette,

Titubants, avinés, s'empressent d'aller se coucher.

Un chat miaulant ; une troupe de gens,

Qui parlent, rient, se sépare, s'éloigne.

Une lumière en face, aux fenêtres ;

Elle se diffuse dans la rue déserte.

Légère senteur de café : un air sifflé.

Serait-il heureux d'aller travailler ?

Assez espionné ;

Je vais écrire et boire mon thé.

Petit matin gris-noir,

Odeur d'humidité.

Je referme la croisée.