Je cherche toujours mes mots,

J'écris souvent en hésitant.

Pas d'œuvre du siècle,

Juste quelques textes.

Poussifs, difficile à extraire,

De mes pensées désordonnées.

Parfois à la nuit,

Allongée sur l'oreiller,

Ils me viennent ; limpides !

C'est juste avant le sommeil,

La fatigue alourdie mon corps,

Mon regard pesant se ferme,

Ne demeure que mon esprit.

Ils n'y resteront que le temps d'un rêve,

Au mieux, celui du sommeil,

Et, au matin, ils s'en seront allés sur d'autres chemins.

Alors, j'ai la lourde - mais belle - tâche de les retrouver.

Chers mots, si précieux, mais avouons-le,

Tellement facétieux.