D'or et de sang, 

De fer et de rouille, 

le crépuscule triomphe ;

Quand le jour meurtrier succombe. 

Tant de morts sans tombe,

Que le ciel ensanglante,

Un peu plus leurs ombres.

Tant de chair pourrissante ;

Nous sommes peu de chose !

Et, au ciel, les corbeaux, les vautours,

Se remettent au festin ;

Les voici régalés.

Point d'oraison pour les guerriers,

Une fois la haine consommée ;

Épitaphe dévorée, âmes damnées ;

Raisons de guerre ; oubliées.