Ils sont mystères,

Pour moi évanescents.

Je vois dans le ciel leurs poèmes,

Leurs contes sculptés sur les murs,

Le roc brille de leurs tourments aussi ;

Ils les gravent.

J'entends leurs rires, parfois leurs larmes.

Et leurs colères. Et leurs joies.

Ils me ressemblent de bien des manières.

Mais sont encore si loin de moi ;

À mes yeux, il reste des arcanes ;

Ô Inaccessibles idéals.