Les chants d'antan,

Hantent les mers anciennes ;

Vapeurs d'eau au matin,

Poussière d'or au soir.

Elles s'échouent sur les grèves d'argent,

Tels des rêves finissants ; murmures de contes oubliés,

Qui s'échappent et s'oublient soudain.

Parfois, des barques graciles, semblent voguer sur le sable blanc,

Là, se confondent les jours et les nuits.

Se troublent, se mêlent.

Lames d'ondes vivantes,

Aux tourments des sèches tempêtes,

De cette fin des temps.